Sin palabras

No se si me permitas preguntar
¿por que mi cuerpo desnudo
amenaza,
siendo tu boca la que asfixia
mis silencios;
mis estúpidos entretelones
que reposan en tu sexo?
Tus lagrimas frías que
inundan mi precosa prosa,
ahogándome lentamente,
sofocando
transpirándole las sabanas
a los oídos al vecino.
¿Puedo preguntar
por qué?
¿por qué la habitación
entremezcla los colores,
los licores de tu piel?
Mis piernas tiemblan
mis brazos en llamas,
mis manos tiemblan,
mis pecados tiemblan;
mis recuerdos te llaman
y vos.
Vos mirando
la mancha de humedad
del techo,
parpadeando en la soledad
de estar
recostada cerca mío.
Suspiras,
y yo callo mis preguntas.

Agua helada

Si soy muerte en el agua,
no me rescaten del río.
Ella es agua.
Yo me ahogo en ella,
aunque me despida por primera vez
y en mi silencio muera estancada.

Ineficacia poética

Buscando una salida rápida
que me saque estos paréntesis
imberbes de ignorancia mundana.
Recorrer pasillos de bibliotecas
perdidas buscando libros muertos,
algún testamento prohibido,
otro manifiesto que evada a la realidad.
Que me acompañe un laúd armonioso
en cada signo de interrogación
que espabile mi entender.
Música para que bailen los muertos,
Baudelaire con Pizarnik de la mano,
escribiendo con sangre los infortunios
que mi pagina en blanco sufre hoy.
Debo mentir un sentimiento;
desdibujar un recuerdo
y hacerlo presente imperfecto,
recurrir a la retórica infame
del cuento sin final feliz,
el relato desordenado
que dicta mis días;
para poder escurrirme
en la descarga pasiva
de la prosa violenta
que escupe tinta negra
a los lectores más exigentes.
No matare el estilo del cisne
para embellecer sus cantos,
aunque mi famélico instinto
busque la carne de sus plumas,
aunque en esta tarde de desconcierto
envenenada de resaca y fastidio,
no logre escribir un verso decente
a causa de la búsqueda insensata
del acento perfecto,
que cierre el poema
más hermoso del mundo.

La palabra muda

Ni siquiera sé que palabras
te diría de tenerte frente,
mirarte a los ojos
no lo soportaría
con el silencio de mis labios.
Escarcha que enfría la carne
frigorífico desolado de la letra;
una escalera de mármol
en invierno no me abriga.
Pero es verano,
helado sol que encandila
mi andar,
hasta resquebrajar mis pies.
Calzado de hielo seco en
tus ojos color carmín,
desafiándo pestañeos,
guiños de otras
eras glaciares.
Rouge que deja marcado
en el espejo la palabra;
la que ni siquiera podría
leer de tenerla frente.

Desencuentro dizfrasado

Observen en su espejo
hasta ver mi rostro
arrugándose de nicotina
y sobremesa sin postre.
Tengan la paciencia,
hasta descubrir esa palabra
que llora desde mis huesos
por su vacuidad pura,
creando aquel universo blanco
de desesperanza fortuita
dentro del espíritu ajado.
Lloren con mis lagrimas,
escriban con mi pluma
oxidada y ya sin filo,
una oda al desencuentro.
Refléjense anónimos
firmando su condena
de atentado literario,
arrojen déspotamente
la bomba en las narices
de los que aprendieron
a enamorarse del silencio.
Apaguen la luz,
y escuchen el desorden
de mis alas borrachas,
pidiéndome volver a casa,
para vomitar aquella frase
que alivie la culpa,
y me retrate poeta.
Luego, ya calmados,
destrocen el cristal
hasta que sangren sus ojos
la ceguera.

Para tu cobardia

Estaré lejos
cuando tus ojos vengan a buscarme,
mis pupilas no se animaran
a observarte,
mientras tus ojos, malditos ojos,
cierren el picaporte.
Cobarde, estaré lejos
cuando tus pies
empiecen a correr solos.

Sin al lados......

Nunca sabré,
Si las caricias que susurraste
llenaron mi copa,
si tu poesía infantil
podría leerse en mi cuarto.
Salgamos todos a suicidar
a nuestras madres,
démosle pastillas para soñar.
Que sueñen nuestras pesadillas,
y lloren en nuestras almohadas.
Una bala para la madre que nos parió,
otra para la que nos sedujo,
otras dos, que esta no se salve,
para la inútil que nos hizo pensantes.
Con las que queden mataremos
a las madres ajenas;
matare a la madre de mi amigo,
nunca pudimos fumar juntos;
y matare a tu madre
si me lo permites.
A los padres los olvidaremos
en sus ataúdes de exilio.
Quizás hubieses jugado conmigo el domingo,
antes de ir al purgatorio,
o hubiésemos cantado juntos
un blues en mi menor.
Tus ausencias caminaban solas,
antes de mí,
ahora caminaran con tu muñeca
de trapo sangrando desamores.
Yo ya no tengo muñecas,
eras la ultima.
Leeré un libro,
Mientras fume algún cigarrillo;
esperando que nunca
leas este poema,
donde sufre tu recuerdo
llegando tarde a casa;
en el momento
donde mi llamado
equivoco o no,
solo logro alejarte.