TARDE 2
No sabía que ayer esperabas un hoy,
que bebías, en bares sin luz
que dolías, entregada sin sabor.
Recuerdo manos en mi boca
mientras tu sonrisa insinuaba
que debía pedir un taxi
mientras acomodaba un libro
de Henry Miller que habías
desordenado mientras dormía.
No sabia que ayer esperabas un hoy,
de saberlo, igual, nada hubiese cambiado
no sabia que escribías, en el insomnio.
Recuerdo la foto de un chico
en una bicicleta roja, la recuerdo;
y la aprieto muchas veces a mi pecho
pero en la foto no estas vos.
Pero en tus palabras no estoy yo,
no hay nadie.
Juro sin fe, por costumbre, que no sabía;
no quería reflejarme, no podia
no quería esperarte en once. Otra vez.
Recuerdo tu encierro, tus tabulaciones.
No recuerdo tu amigos , tu casa, tus libros
Tus padres, tus tíos.
¿Como imaginarme que ayer esperabas un hoy?
posted by hombrequevuela @ 10:17 AM
2 Comments:
"Juro sin fe, por costumbre, que no sabía;
no quería reflejarme, no podia
no quería esperarte en once. Otra vez"
Como vos decís, a veces me pregunto si alguien escribe para mí y no puedo evitar pensar que somos dos con la misma sensación. Un poco menos de soledad, entonces, tendremos.
Cómo saber hoy aquello que se nos arrebató antes de mañana?
(Feliz de volver a leerte)
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