Ineficacia poética

Buscando una salida rápida
que me saque estos paréntesis
imberbes de ignorancia mundana.
Recorrer pasillos de bibliotecas
perdidas buscando libros muertos,
algún testamento prohibido,
otro manifiesto que evada a la realidad.
Que me acompañe un laúd armonioso
en cada signo de interrogación
que espabile mi entender.
Música para que bailen los muertos,
Baudelaire con Pizarnik de la mano,
escribiendo con sangre los infortunios
que mi pagina en blanco sufre hoy.
Debo mentir un sentimiento;
desdibujar un recuerdo
y hacerlo presente imperfecto,
recurrir a la retórica infame
del cuento sin final feliz,
el relato desordenado
que dicta mis días;
para poder escurrirme
en la descarga pasiva
de la prosa violenta
que escupe tinta negra
a los lectores más exigentes.
No matare el estilo del cisne
para embellecer sus cantos,
aunque mi famélico instinto
busque la carne de sus plumas,
aunque en esta tarde de desconcierto
envenenada de resaca y fastidio,
no logre escribir un verso decente
a causa de la búsqueda insensata
del acento perfecto,
que cierre el poema
más hermoso del mundo.