La palabra muda

Ni siquiera sé que palabras
te diría de tenerte frente,
mirarte a los ojos
no lo soportaría
con el silencio de mis labios.
Escarcha que enfría la carne
frigorífico desolado de la letra;
una escalera de mármol
en invierno no me abriga.
Pero es verano,
helado sol que encandila
mi andar,
hasta resquebrajar mis pies.
Calzado de hielo seco en
tus ojos color carmín,
desafiándo pestañeos,
guiños de otras
eras glaciares.
Rouge que deja marcado
en el espejo la palabra;
la que ni siquiera podría
leer de tenerla frente.